Troisième jour : Istanbul la mélancolique

Il aura fallu quelques heures, il aura fallu que le temps tourne à la pluie, il aura que je marche au hasard des rues de la ville et que je me confronte à sa réalité pour, finalement, ressentir cette tristesse dont parle Orhan Pamuk, « intrinsèque ». Cette mélancolie qui colle à Istanbul. Difficile à expliquer. Je m’en remets aux mots de Pamuk, bien plus adroits que les miens.

« Le huzun, ce sentiment noir éprouvé conjointement par des millions de personnes. C’est du huzun de toute une ville, d’Istanbul, que j’essaie de parler. Ce sentiment intériorisé avec fierté et en même temps partagé par toute une communauté. Je parle des fins de journée qui arrivent tôt, des pères qui rentrent à la maison un sac à la main, sous les lampadaires des quartiers retirés. Je parle aussi des bouquinistes âgés qui, après une crise économique, attendent le client toute la journée en grelottant de froid dans leur boutique ; je parle des marins qui, un seau à la main, nettoient les vieux vapur du Bosphore amarrés aux embarcadères déserts ; je parle des femmes en foulard, un sac plastique à la main, attendant sans dire un mot un autobus qui décidemment ne vient pas, à une station perdue. (…) Quand on perçoit bien ce sentiment et les paysages, les endroits et les gens qui le diffusent à la ville, à partir d’un certain point, d’où que l’on regarde la ville, ce sentiment de huzun acquiert une netteté perceptible, un peu à la manière de cette buée qui, les froids matins d’hiver, alors que le soleil fait soudain son apparition, commence à virevolter subtilement au-dessus des eaux du Bosphore. »