Je me suis régalée avec ce petit dernier de Pennac. Alors forcément Pennac fait partie de ces auteurs qui ont d’un côté leurs fans absolus, dont moi, et de l’autre leurs détracteurs. Non adhérents à la plume pennacienne, passez votre chemin, pour les autres, enjoy ! L’histoire la voici, et elle est pour le moins originale. Le narrateur décide d’écrire son histoire, jour après jour, de son adolescence à sa mort, à travers ce que ressent, exprime, dit son corps. Curieuse entreprise de la part de l’auteur de la saga Malaussene. C’est une réussite… l’écriture d’abord, fine, drôle, intelligente en somme. Et puis le propos, tendre ou dur, toujours juste. Si ce journal est l’occasion d’explorer le fin fond des narines, et autres orifices plus ou moins interdits, de son narrateur, il est surtout prétexte à une fouille (au corps) des pensées les plus intimes, et paradoxalement les plus universelles. A une époque et dans une société ou le corps est objet d’apparat, objet jamais tant exposé et pourtant camouflé, arrangé, reconstruit, dénaturé, je trouve intéressante la démarche de l’auteur. Ce corps dont on prend excessivement soin pour mieux l’oublier, ce corps qui doit être beau, propre et inodore, ce corps qui pourtant pète, rote, éructe, sent, souffre et meurt.
